Как смерч, по степи летел командор,
Давно не считая дни,
И, словно лавина с высоких гор,
Шла армия вслед за ним.
Чернели доспехи в чужой пыли,
Скрипя на крутых плечах,
И хмурился солнца священный лик
От блеска его меча.
Он даже думать не смел о том,
Что плоть превратится в прах,
И если боль выдавал его стон,
То с яростью на устах.
Взошли семена, что упали здесь,
Восток запылал огнем,
И злоба рекой потекла везде,
А ночь овладела днем.
Слезы катились из глаз святых,
Звонили колокола,
Когда прокатилась волна беды,
Любовь до поры ушла.
Опять призывает на битву рог,
А жизнь застывает вновь,
И не было больше таких дорог,
Где не лилась бы кровь.
Андрей Каньшин
